Era un caluroso 7 de febrero del 2011 ella estaba un poco inquieta con sus dos hijos. Estaba con miedo a que las cosas se le escapen de las manos… otra vez. Mientras arreglaba la ropa sobre la mesa del comedor pensaba en la denuncia que había hecho, sin embargo, no recibió ningún retorno de las autoridades, más que un “volvé en cinco días”. Imaginó que las aguas se iban a calmar y que los problemas eran temporales, dejó pasar.
Después de 15 años de estar con él, no se resignaba a que podía haber cambiado tanto y que aquella actitud de buen trato y amabilidad haya pasado a ser todo lo contrario y, más aún, cuando tomaba alcohol.
Los últimos tres años su personalidad cambió totalmente, pero ella cansada, afectada psicológica y físicamente tomó la decisión de denunciarle ante el juzgado de paz. La gente le decía, ¿por qué no denunciaste antes?, su reiterada respuesta era que sus hijos estaban primero y eso influía mucho.
Él llegó de noche con varias copas de más y como de costumbre dispuesto a demostrar su “hombría” frente a una hembra casi indefensa. Empujó la puerta violentamente, como era de esperarse y saludó de manera agresiva a la mujer y a los niños.
Ella lo esperaba con la noticia de denuncia entre los dientes, le comentó que él tenía que alejarse porque ella volvería por sus papeles en el juzgado de paz. Agarró un arma que siempre estaba encima de una heladera en la cocina, ella no se esperaba una reacción tan fuerte o agresiva, tuvo miedo, mucho miedo.
Hasta llegó a gritarle que el juez “era su macho” por eso hacía esa denuncia, palabras clásicas de un machista. La apunto, intentó hacer una llamada de auxilio gritándole que hace mucho debía haber hecho esa comunicación, pero ya no le alcanzó el tiempo de hacer la llamada.
Entre forcejeo y otros gritos se escucha un disparo.
Ambos se miraron y ella llena de sangre se tocaba el pecho, él murió. La sangre manchó su ropa, pero la pólvora no quedó en sus manos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario